Ольга Гагаринова
Осень
Последний падает листок,
И повевает холодок,
И накрапает мелкий дождь –
Он осени живущей вождь.
Дождь – царь лесов,
дождь – царь полей.
Звенящих капель побыстрей
Испей ты, осени глоток!
Последний падает листок...
Вот дождик по ветвям стучит,
И ветер злится, не молчит,
И лист с прекрасной желтизной,
Увы, прощается с тобой.
2003
* * *
Сила мысли, сила слова
В нас звучит и беспокоит,
И не знаешь, какова
Сила та, что успокоит
Сердце. А оно звучит быстрее,
Если вспомнить случай тот…
Звуки музыки грустнее,
И необъяснима тайна нот,
Не понять мне, что так гулко
Отзывается в душе.
Буду ль я молчать иль громко
Жалобы писать судьбе.
О, тетрадь – мое спасенье,
Карандаш – мой друг навек.
Все, что было - лишь мгновенье,
Все пройдет, как этот век.
2004
Зима
Зима – чудесная пора!
В ней праздников не счесть.
Зима – и радость, суета,
Всегда благая весть.
Так непорочна и красива,
Что восхищает глаз.
Снежинки, падая игриво,
Зовут и манят нас.
И слышен шум салазок,
А где-то детский крик,
И сладость зимних сказок,
И слеплен снеговик.
Зима – конец былых хлопот
И начинанье новых.
Она заканчивает год
И дарит год нам снова.
2004
* * *
Алчность шлет привет из ада,
Ум наш сердце уволок.
Что еще для «счастья» надо?
Лишь забиться в уголок.
И сидеть там, втихомолку,
Рассуждая о судьбе,
О корысти. Иль без толку
Бормотать под нос себе.
Говорить без остановки
Много разных глупых слов.
И сидеть, как в мышеловке,
Ненавидеть вновь и вновь,
Рассуждать о смысле чести.
Тусклый свет мешает жить.
И сидеть в проклятом месте,
И зажаться, и не быть.
И что страх мешает жить.
На краю города К. жила семья, такая обычная: папа, мама, два сына. Жилье их было простое – маленький деревянный домик…
Прошло много лет. Мы видим, что та окраина превратилась в улицы с множеством высоченных, густо заселенных многоэтажек. Средь них узнаем тот крошечный домик, почерневший от старости и погодных условий этого края. В нем уже не живет та семья, в нем не слышен веселый смех, голоса сыновей и их родителей. Сыновья давно выросли и, быть может, стали отцами, их родители умерли или находятся на попечении Дома престарелых. Может быть, эта семья теперь презирает новую однообразную жизнь, а может и наслаждается ею? Может, они вспоминают с улыбкой ту прежнюю голодную жизнь, но до безумия душевную, когда люди были добрее и спокойнее?
Сыновья уже не те. Они не так добры и веселы, как в детстве, и лица их не так наивны. Братья не видят друг друга помногу лет. А их маленький старый дом забыт среди гигантских новостроек. Заброшенный всеми и никому не нужный, он завидует тем домам, в которых живут люди, пусть не совсем опрятные и чистоплотные, но с ними не так грустно и не так холодно. Этот кроха так одинок! Он тоскует и стоит, стоит печальный, погруженный в раздумья. Ему остаётся только считать дни... А около крохи пробегают толпы людей, и никто не замечает его. А если и замечают, то говорят о его ненужности. И, правда, зачем он, такой непривлекательный, полуразрушенный старостью. Да, ему осталось недолго, скоро под снос.
Люди не изменились! Они все те же, равнодушные, не замечающие духовного. Им все равно, что этот дом хранит частичку человеческого счастья, хотя и давно прошедшего. Да, уже ничем не поможешь и ничего не изменишь, и ничего не вернешь…
«Вся наша жизнь – игра», - бросил поэт неопределенную фразу, и она стала крылатым выражением. Для меня же жизнь - не игра. Конечно, в мои 15 лет я не могу знать всей полноты жизни, мне не представилась возможность испытать всех ударов судьбы. Но мне, как и любому, пока еще ребенку, всегда кажется, что я умудренная жизнью старуха, постоянно ворчу и сетую на судьбу, на свои промахи и неудачи молодой жизни, уже как бы промелькнувшей. Но потом понимаю, что опять ошибаюсь. И учась «на чужих ошибках», смотрю на людей тупым и не подающим знака взглядом. Смотрю на них и не вижу ничего, кроме обычной надоедливой их суеты. Ведь, в сущности, наша жизнь есть ошибка – ошибка и случайность природы. И эта ошибка не стоит ровным счетом ничего, ни для нас, ни для самой природы. Мы воспринимаем ее как должное, как что-то обычное и неотъемлемое. Мне, как простому человеку, хочется всегда кого-то обсудить, над кем-то посмеяться. Но какое право я имею лезть в чужую жизнь?
Я почти никогда не понимаю, отчего мне бывает так плохо. Я всегда задаю себе непонятные вопросы и почти никогда не отвечаю на них. И это моя ошибка! Не могу объяснить себе: почему я всегда должна улыбаться, помогать людям, успокаивать их, выслушивать их жалобы на плохое самочувствие. Надоело! Все раздражает. Вы скажете, что я эгоистка, а я ничего не отвечу. Я знаю, что это - моя ошибка. Люди, диктующие правила жизни, также ошибаются.
Иногда думаю о своем будущем, представляя, как буду умирать, возможно, от старости, возможно от болезни. Это тоже моя ошибка.
Я не умею любить и сочувствовать, меня лишь на время растрогает чья-нибудь смерть или болезненная рана. Вы назовите меня бесчувственной? Я буду рада, что почувствую к вам неприязнь. Или вашу ко мне неприязнь – какая разница. Я знаю, что это моя ошибка, ведь каждый в жизни ошибается, ошибается с толком, знакомо. Я не уверена, что права, и пусть все мои строки наивны, и вся моя жизнь лишь пустота, распространяющаяся с огромной скоростью. Но мы не знаем, что делать, и все это ужасает. Хочется убежать от себя. Мы склонны ошибаться. Но как же подло лицемерить и утверждать, что ты сверхчеловек и чем-то лучше других, и что никогда, никогда не допускаешь ошибок.
2004
Осень
Последний падает листок,
И повевает холодок,
И накрапает мелкий дождь –
Он осени живущей вождь.
Дождь – царь лесов,
дождь – царь полей.
Звенящих капель побыстрей
Испей ты, осени глоток!
Последний падает листок...
Вот дождик по ветвям стучит,
И ветер злится, не молчит,
И лист с прекрасной желтизной,
Увы, прощается с тобой.
2003
* * *
Сила мысли, сила слова
В нас звучит и беспокоит,
И не знаешь, какова
Сила та, что успокоит
Сердце. А оно звучит быстрее,
Если вспомнить случай тот…
Звуки музыки грустнее,
И необъяснима тайна нот,
Не понять мне, что так гулко
Отзывается в душе.
Буду ль я молчать иль громко
Жалобы писать судьбе.
О, тетрадь – мое спасенье,
Карандаш – мой друг навек.
Все, что было - лишь мгновенье,
Все пройдет, как этот век.
2004
Зима
Зима – чудесная пора!
В ней праздников не счесть.
Зима – и радость, суета,
Всегда благая весть.
Так непорочна и красива,
Что восхищает глаз.
Снежинки, падая игриво,
Зовут и манят нас.
И слышен шум салазок,
А где-то детский крик,
И сладость зимних сказок,
И слеплен снеговик.
Зима – конец былых хлопот
И начинанье новых.
Она заканчивает год
И дарит год нам снова.
2004
* * *
Алчность шлет привет из ада,
Ум наш сердце уволок.
Что еще для «счастья» надо?
Лишь забиться в уголок.
И сидеть там, втихомолку,
Рассуждая о судьбе,
О корысти. Иль без толку
Бормотать под нос себе.
Говорить без остановки
Много разных глупых слов.
И сидеть, как в мышеловке,
Ненавидеть вновь и вновь,
Рассуждать о смысле чести.
Тусклый свет мешает жить.
И сидеть в проклятом месте,
И зажаться, и не быть.
И что страх мешает жить.
Дом
На краю города К. жила семья, такая обычная: папа, мама, два сына. Жилье их было простое – маленький деревянный домик…
Прошло много лет. Мы видим, что та окраина превратилась в улицы с множеством высоченных, густо заселенных многоэтажек. Средь них узнаем тот крошечный домик, почерневший от старости и погодных условий этого края. В нем уже не живет та семья, в нем не слышен веселый смех, голоса сыновей и их родителей. Сыновья давно выросли и, быть может, стали отцами, их родители умерли или находятся на попечении Дома престарелых. Может быть, эта семья теперь презирает новую однообразную жизнь, а может и наслаждается ею? Может, они вспоминают с улыбкой ту прежнюю голодную жизнь, но до безумия душевную, когда люди были добрее и спокойнее?
Сыновья уже не те. Они не так добры и веселы, как в детстве, и лица их не так наивны. Братья не видят друг друга помногу лет. А их маленький старый дом забыт среди гигантских новостроек. Заброшенный всеми и никому не нужный, он завидует тем домам, в которых живут люди, пусть не совсем опрятные и чистоплотные, но с ними не так грустно и не так холодно. Этот кроха так одинок! Он тоскует и стоит, стоит печальный, погруженный в раздумья. Ему остаётся только считать дни... А около крохи пробегают толпы людей, и никто не замечает его. А если и замечают, то говорят о его ненужности. И, правда, зачем он, такой непривлекательный, полуразрушенный старостью. Да, ему осталось недолго, скоро под снос.
Люди не изменились! Они все те же, равнодушные, не замечающие духовного. Им все равно, что этот дом хранит частичку человеческого счастья, хотя и давно прошедшего. Да, уже ничем не поможешь и ничего не изменишь, и ничего не вернешь…
Ошибки
«Вся наша жизнь – игра», - бросил поэт неопределенную фразу, и она стала крылатым выражением. Для меня же жизнь - не игра. Конечно, в мои 15 лет я не могу знать всей полноты жизни, мне не представилась возможность испытать всех ударов судьбы. Но мне, как и любому, пока еще ребенку, всегда кажется, что я умудренная жизнью старуха, постоянно ворчу и сетую на судьбу, на свои промахи и неудачи молодой жизни, уже как бы промелькнувшей. Но потом понимаю, что опять ошибаюсь. И учась «на чужих ошибках», смотрю на людей тупым и не подающим знака взглядом. Смотрю на них и не вижу ничего, кроме обычной надоедливой их суеты. Ведь, в сущности, наша жизнь есть ошибка – ошибка и случайность природы. И эта ошибка не стоит ровным счетом ничего, ни для нас, ни для самой природы. Мы воспринимаем ее как должное, как что-то обычное и неотъемлемое. Мне, как простому человеку, хочется всегда кого-то обсудить, над кем-то посмеяться. Но какое право я имею лезть в чужую жизнь?
Я почти никогда не понимаю, отчего мне бывает так плохо. Я всегда задаю себе непонятные вопросы и почти никогда не отвечаю на них. И это моя ошибка! Не могу объяснить себе: почему я всегда должна улыбаться, помогать людям, успокаивать их, выслушивать их жалобы на плохое самочувствие. Надоело! Все раздражает. Вы скажете, что я эгоистка, а я ничего не отвечу. Я знаю, что это - моя ошибка. Люди, диктующие правила жизни, также ошибаются.
Иногда думаю о своем будущем, представляя, как буду умирать, возможно, от старости, возможно от болезни. Это тоже моя ошибка.
Я не умею любить и сочувствовать, меня лишь на время растрогает чья-нибудь смерть или болезненная рана. Вы назовите меня бесчувственной? Я буду рада, что почувствую к вам неприязнь. Или вашу ко мне неприязнь – какая разница. Я знаю, что это моя ошибка, ведь каждый в жизни ошибается, ошибается с толком, знакомо. Я не уверена, что права, и пусть все мои строки наивны, и вся моя жизнь лишь пустота, распространяющаяся с огромной скоростью. Но мы не знаем, что делать, и все это ужасает. Хочется убежать от себя. Мы склонны ошибаться. Но как же подло лицемерить и утверждать, что ты сверхчеловек и чем-то лучше других, и что никогда, никогда не допускаешь ошибок.
2004
Комментариев нет:
Отправить комментарий