Мария Мочалова, 11-а класс
Здесь холодно.
И так далеко
Луна свой изливает свет.
Здесь холодно.
А вы во тьме бредете
Без цели. Вы – поэт.
Вам кажется,
Луны печальней
На свете вовсе друга нет.
И вы напишете о тайнах
Земли и неба.
Вы – поэт.
Они вышли к закату эпохи,
К пепелищу погибших идей.
Их сердца были полны тревоги…
И над ними темнело клеймо поколений,
Живших всуе, во власти материй,
Порождаемых ею грехах.
* * *
Они встали на стезю религий
И молились бессмертным богам
Отвергаемых ими столетий
В пору культов ненужным вещам,
В мире фальши и гедонизма,
Эвфемизмов ненужной морали
С содержаньем красивых клише.
* * *
Когда нечего больше терять,
Когда некому больше служить
Если мрак словно в царстве Моргота
Обрывает астральные струны,
Заглушая крики души.
Остается единственный путь
Путь катарсиса и просветленья,
Возвращенья к исконным началам
- Богу и Высшей Любви.
Осень
Стоят деревья стройные,
Листвою шелестя.
Играет в небе молния,
А капельки дождя,
Скопившиеся в облака
И мчащиеся вниз,
Спешат упасть на крышу,
А дальше на карниз.
Но вот они, ударившись со звоном по земле,
Разбились, как хрусталики
В безмолвной тишине.
И ветер, разозлившись,
Уносит тучи прочь,
И дождик прекратившийся
Не будет лить всю ночь.
А утром солнце яркое,
Взойдя на небеса,
Осветит нам чудесные осени цвета!
Комментариев нет:
Отправить комментарий